Não sei se é tarde. Sinto apenas que é o tempo, um tempo. Não certamente de inventar destino. Só de caminhos para caminhar como se já os houvesse pressentidos. Que consintam sentido, vida, às memórias do passado. Boas, menos boas ou mesmo doídas. Barrando falhadas repetências. Tentando ler lamentos. Traduzir tolas pausas de vida. Buscando lugares de fronteira entre o vivido e o por vir no tempo. Entre o que não foi e o que poderá ser, acontecer. Ter futuro, ser ainda. Quiçá, numa outra e mudada história.
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